spikpistol mot halsen, sen vårsol

obalans

jag dirigerar mig själv till alla måsten
äta sova jobba leva andas
fylla dötid med tankar som inte handlar
om att behandla mig själv som skit


förlamningen av ledighet
och stressen av perfektion
rimmar inte

vårsol varvat med spöhagel
smälter huttrar och sträcker på mig

kbt


DU FINNS INTE
bubblan är overklig

snart når jag min ettårsdag